Echo des Murs

Je ne sors plus, non, depuis des annees.
Cuisine, couloir, salon, tout s'est fige.
Je sors les poubelles, le soir, devant la porte.
Un bruit la nuit, et le sac est emporte.

D'ou vient la bouffe, je n'ai plus la force d'y penser.
Me lever, un effort, je reste couche, obese.
Cuisine, salon, couloir, ma prison doree.

Des tunnels de feuilles mortes, sombres et froids.
Les courants d'air arctiques dans l'immeuble.
La glace craque sous les cables, tout est sature.
Tous sont partis au sud, moi, je reste, isole.

Sors de ce cercle, il ne reste qu'une ombre.
Danse pres du feu, loin des ondes qui grondent.
Loin des ecrans qui ne disent plus rien.

Le miroir me renvoie un visage laid, sale.
Je ne sors plus jamais, le temps setale.
Le temps n'est pas de l'eau, non, pas du tout.

Le temps n'est ni gaz, ni acide, ni leveure.
C'est du formol, de l'alcool, une peau dure.
Elle change de couleur... et cogne contre les murs.
Ou des tetes parlantes s'affrontent pour un oui, pour un non.

Sors de ce cercle, il ne reste qu'une ombre.
Danse pres du feu, loin des ondes qui grondent.
Loin des ecrans qui ne disent plus rien.

Blabla... blabla blabla. Rien de nouveau.
Blabla... blabla blabla. Ces tetes qui parlent.

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