стихтворение о том, как ничего не вышло

сидел я на стуле, стул был кривой
и вдохновения ждал, но было не слышно
уродец убогий, как таракан
в голове старенький бес
без любви копошился

ждал музу, пришла старуха с клюкой
прохрипела – «подай»
и я, не подумав,
вывернул дырки
ненужных карманов

старуха плюнула
плюх!
на линолеум рваный
и сразу ушла,
а клюка её стукнула в стену
там трещина выросла
небывалых размеров

потом ангел проснулся
открыл я бутылку
бутылка была пуста
как и жизнь моя, братцы
сплошная пустота супостата

пошёл я к окну
там шёл человек
он нёс чемодан
или это был снег?

затем человек
напоказ
споткнулся о тумбу
бах!
чемодан развалился
и там была
не самая свежая гумма

две пустых бутылки
из-под дешёвого пойла
и осознание того,
почему пить
всё же не стоило

человек тихо ругался
как и я вчера,
когда крыса сожрала
последний батон
затем вышла в окно,
чтобы прилечь
на тёплом бетоне

это не жизнь, а обрывки
не стих, а обрывки фраз
как сопли на ветру
в промозглый мороз

человек подустал
от себя
и от собственной кожи,
пока на столе лежал
недоеденный клочок бумаги,
имеющий вкус чувственной горечи

в этот момент за окном
человек поднял чемодан
пошёл сверху вниз
и исчез вместе
с литературным карнизом

а я всё также сижу
на стуле кривом
и думаю только о том,
что вышла какая-то гниль

и мне хочется пить
мне не хочется спать
никогда не творить
на себя с высоты наплевать

этот стих просто попытка
внутри себя что-то уладить
перебить всю посуду и мебель,
ибо муза лежала под пальмами,
под несуществующими идеями