Берёзы

 Вот теперь, зная многое о жизни, многое прожив и осознав
Можно уж наверняка склеить портреты,
Сосчитав количество внутренней пустоты
И обугленных фильтров сигар.

 Память — это большой дар, а не небольшая территория.
История — это по сути выписка из крематория,
Где написана большая теория:
Дрожь испепелит твои мысли, дни, горести,
Глаза и волосы, занятые территории и забытые аплодисменты аудитории.

 Строки на выброс! В голове — полный бардак...
И не стоит даже пытаться понять, что в это жизни да как!
Там, на высоких деревьях, таких же как ты виден прах,
И колышутся звери в разбитых твоих зеркалах.

 Не заклёпка, сплошная дыра!
Наповал свалил интернациональный рычаг,
Взорвался очевидности рваный флаг,
Бывший в длину не более двух фаланг.

 А река течет дальше, и не считает,
Сколько раз обелила берега!
Так что же ты там грустишь?
Не трать знакомства сгоряча!
Не строй из себя палача!
Ищи к личной независимости ключа,
Пожалей птиц рваного крыла.

 Тогда, в дальние времена, раскосые пальмы хранили секреты и упоения,
А нынче — берёзы тихо стоят,
Счастья таят, строят, грустят,
Всё также с гордостью вспоминаотрядш отряд.

 И не стоит сомнения индивидуальности бессмертие,
Ведь нет и не будет строго плана!
Я сам определитель течения,
Указатель на дороге к миру стремления,
Сам повелитель себя.
Сам чувствую свой же заряд,
И чую, берёзы те всё также стоят.