Певцы ртом

Мысль пришла, насколько стало интересно создавать самому песни со своих стихов.
Прослушать https://youtu.be/8UsMDHZwylM

Певцы ртом уже и не нужны — поэту, он напрямую
Бьёт по нерву, без голосовых фортелей….
Зачем нам медиаторы и слабенькие умы,
Когда смысл стиха сам выходит на сцену?

Не нужны паразиты на теле искусств,
Что пели чужое, жуя бургер за здоровье кого-то?
Время пришло: поэт — глас, пульс, и сердца стук,
Он сам себе хор и дирижёр небесного полёта.

Он шепчет, рвёт сквозь цифру и свет,
Без куплетов, купюр, вечно врущего глянца.
Вместо автотюна — искренности гул,
Что срывает шелуху — вплоть до румянца.

Пусть старые глотки шлифуют октавы свои —
Поэт не про звук.  Про боль и тяжести мысли.
Пока певцы репетируют слова и лица скорби.
Мы ставим диагноз каждой строки, в грудь вбивая гвозди.

Не ищем рифму, чтоб понравиться всем —
Мы не натягиваем себя, как жилетку на рану.
Вместо сцены — плейлист, вместо фанов — вечности тлен,
Поэты сегодня — как вирус и каждому он по карману.

Он идёт жёстко по уму, не по нотной бумаге,
Ни продюсеров, ни менеджеров он не боится.
Его трек — не фон для голоса очередной шала...
А удар в сердце, что наутро в голове присниться.

Пока певец подыскивает ту самую тональность,
Поэт уже сжёг стихами платформу под трек.
И в каждый взгляд вложил аномальную дальность,
Как будто сам растворился стал метафорой век.

И если раньше кому-то и были нужны их связки,
Чтобы «донести» от поэта — как посылку в пути,
Теперь слова — это вспышки без лживой маски,
Что застревают меж тех, кого желаем спасти.

Пусть визжат экраны, просят попки и танцы,
Пусть шоу-биз визитками хлещет в лицо —
Поэт — не гость в сверкающем глянце,
Он — нож раскалённый, масло преодолеет легко.

Не покланяется лайкам, не ищет одобрений,
Не продаст свою боль за сладкие подарки.
Голос — без купюр, липких откровений,
Кто говорит — и звучит, прямо в лицо.

Певцы ртом пусть пляшут, тычут попками в экран.
Мы — не звёзды. Мы — вечность, лечащие души….
Слова поэта — в горле кость, гвоздь в небосвод,
Что небо удержит, когда рухнут звезды.

Не ради сцены, признания и очередных оваций
Он пишет — потому что иначе сгорит.
А те, кто услышат — не пустышка вибраций,
Трещина мира, словами живёт и звучит.

Поэт не исчезнет — он в битом стекле отражений,
Где трещины — истины, а боль говорит без стеснений.
И даже когда мир забудет, тех кто когда-то хрипели —
Его слово останется — в последнем пределе.