Скрипач

Река и мост как крылья птицы...
В реке дрожание теней...
Кофейня... Аромат корицы...
И вереница серых дней,
Когда диск солнца не заметен
В просветах мрачных серых туч,
И робок, холоден и бледен
Его подслеповатый луч...

Но как-то к чайкам у причала
Пришёл Скрипач, открыл футляр...
Взял скрипку... Скрипка зазвучала!
У Скрипача был Божий дар!
И наслаждением, и мукой,
И Светом полнилась Душа!
И звуком… Ярким чистым звуком...
Он лился тихо, не спеша...

Но становился громче, строже...
И, вдруг решив стать выше всех,
Собрался с силами и что же?
Рванул! Рванул на самый верх!
Мурашки по спине до дрожи...
Ну вот и всё! Достигнут пик!
Но - нет! Ещё! О, Боже! Боже!
И - Взрыв! Вершина! Чудный миг!


Всё тот же мост, причал и птицы...
Дрожащей тени силуэт…
Кофейня... Аромат корицы...
Но, нет... Чего-то всё же нет...
Всё также в небе солнце стынет…
Почти всё также, как тогда…
Нет Скрипача... Но и поныне
Скрипач мне снится иногда…

09.11.2020 - 03.06.2025