Куда ни глянешь, там стрим...

В детстве читал рассказ про человека,
Что шёл в Москву, в порядке пешем.
Шёл не боясь, раскрывши веки,
Отвергнув самолёт и поезд, к лешим...

Помню шёл он, за рыбным обозом,
По бескрайним российским полям.
Не боясь курганов горбатых,
Лощин всяческих там и ям...

Мне кажется, в этом рассказе,
Был какой-то для нас недосказ.
Вероятно, там "что-то" летало,
И "обрушения" были не раз...

Потому и ходили обозы,
Не надеясь на технику там..
А доверяли всё больше,
Ногам своим и лошадям...

Как бы и нам в наше время,
Не уподобиться им...
Времена уж больно лихие,
Куда ни глянешь, там стрим...

Как не меняй формулировку,
От фактов, мы не уйдем...
Когда ж, к адеквату ответному,
Со своей стороны мы придём.?!

Где были наши трёхбуквенники,
Куда смотрела их рать...
Или в носу ковырялась,
Не привыкшие что-то решать.?!

Кто за всё это ответит,
По ком сейчас плачет скамья.?!
Чиновников высшего ранга,
К ногтю бы, прижать пора

Не срочников, тех что боятся,
А именно генералитет...
Коль с его стороны нет порядка,
Ломать надо их пиетет