Посланцы из ада

Богатые тоже, зовут себя люди,
Но качеств людей в них, по сути-то, нет.
Они над народами, нищими, судьи,
Законы им пишут, инструкций буклет.

Чтоб их, благодетелей, все почитали.
Их льгот, не желали, доходов, постов.
Чтоб снова, как прежде, свой голос отдали.
За их кандидатов, их преданных псов.

Им сладко живётся, на шее народа,
Болтают заумно, своим языком.
Позволено всё, под защитой свобода,
И даже свой бизнес ведут, за бугром.

Чем люди когда-то, совместно владели,
Доходы шли в общую, нашу казну.
Всем нелюди оптом, за год, завладели,
И им наплевать, на родную страну.

Что строили наши родители, деды,
Кто были у власти, присвоили всё.
Плотины, заводы, структуру и недра,
Лукавством, угрозой, обманным путём.

И всё узаконили, без апелляций,
Без счета народных, за то голосов.
Чему теперь можно, вообще удивляется,
Им всё, а народу – объедки с столов.

Какое же может у них милосердье,
Стеснение, совесть, приличие, честь.
Средь сытости, праздности и средь веселья,
Сие у людей только - в душах их есть!

Без этого вовсе - посланцы из ада,
Под шкурами прячутся, здешних людей.
А шкуры, не люди, а часть камуфляжа,
Сними и увидишь - рогатых чертей!

Богатые тоже, зовут себя люди,
Поскольку явились как все, в этот мир.
Никто их в народе, за жадность, не любит,
За то, что других обирают, до дыр.