Убитый горем, побитый жизнью,
Едва ли готовый на самоубийство,
Идёт человек вдоль каналов и улиц,
Разбитый среди оплетающих судеб,
Бегущий за временем, преждевременно старый,
Затертый до дыр, безнадёжно усталый,
Как илиады подобных ему кислых мин,
Забытых внутри городских глубин
Подъезды, парадные, окна, пассажи,
И сплошь элитные вернисажи,
Открытая роскошь, закрытая миру,
Пересекает дороги, ведущие к Риму
Унылый быт слуг, раскосых рабочих,
Простых обывателей среди прочих,
Пытающихся бороться хотя б за кусочек,
Насмерть зажатых меж мертвых точек
Попытка прорваться, открыться миру,
Добиться того же, чего и кумиры.
Горбатясь сутками в серых массах:
"Внимание, работает открытая касса!"
Все мы бежим за звездой успеха,
Не замечая себя в прорехах,
Изрешеченные чужими глазами,
Мы сами становимся лишь своими частями
Обыватель
© Copyright: Богдан Афанасьев, 2025
Свидетельство о публикации №125060301659
Свидетельство о публикации №125060301659
Рецензии