Живое сердце

Из нас каждый — не странник ли вечный,
На дороге, где сумрак и мгла?
Жизнь течёт, как скиталец беспечный:
То ведёт, то теряет себя.

Мы несём не котомки, а думы,
Память — ноша, что тянет ко дну.
Иногда мы — лишь отблеск безгрудый,
Что дрожит в отголоске огню.

Не дано нам познать направленье,
Где надежда — как всполох вдали.
На границе молчанья и плена
Мы глядим, не дыша, в корабли.

Совесть — голос не громкий, но точный,
Он звучит в глубине тишины.
Может быть, наш весь путь — не о славе,
А о праве дойти без брони.

Кто любовь пронесёт — не прикажет,
Не потребует долга в ответ.
Он — как свет, что сквозь тучи не тает,
Он — как утро, что знает рассвет.

У нас всех — свои бездны и вьюги,
Своя глушь, где немеет восход.
Но стрела, что слетает из бури,
Нам напомнит, что сердце живет.

Сколько в нас бы ни пряталось страха —
Человечность в нас всё же горит.
И важней не венец, не награда —
А что сердце, как прежде...болит.