Смешались люди, кони.
За нас ревет мотор,
и на твоей ладони
цветет цветок Кокто.
Ты вожделенно куришь,
смотрю на твою грудь.
Вздымается, как буря.
Не трогать ее — труд.
Зачинщик бури — ветер.
Играем в декаданс,
и все, что есть на свете,
мне кажется сейчас
таким ненужным, мнимым.
Ты между ног мокра,
и мимо, мимо, мимо
проносится Кура.
***
© Copyright: Тимофей Яценко, 2025
Свидетельство о публикации №125060207844
Свидетельство о публикации №125060207844
Рецензии