О Цветаевой

Она была цвета жженой соломы.
Черного солнца,
зашедшего внутрь комнаты.
Яркость брошенного
сильными стенами слова.
Каменный крик душевного молота.

Она была звука Москвы, рекой
опоясанной.
Колокольного звона над избами позорных ворот.
Пригвожденная чем-то.
Забилась в какую-то рясу,
пресекая неверности вброд.

Она была чувства
Тщеславием обиженной женщины.
Не верить – любить. Не любить –
а только лишь верить.
Во что?..
Оставалась она в чем-то верующей,
убивши ребенка, а позже - ей
Время пришло.

Она.. За ней роман в письмах
шуршит запыленным войлоком.
Ковер. Портрет в железной рамке в углу.
СтоЯт сочинения ранние,
забитые пыльными полками.
Чего они стОят,
объявшись,
прошепчет она на полу.

Закинув петлю, шагнула на табурет
тресканный.
Волосы ее
отливают запачканным золотом.
Внутри колотится только.
Глаза затуманены фресками.

Шаг вперед.
Подошла.

Тишина.

Смеркла комната.



Конец апреля-начало мая 2025г.