Пришелец. Улетел

Поплыли над Уралом облака
Волшебного серебряного цвета...
В моей руке лежит твоя рука,
Звучит вопрос, но нет пока ответа...

И всё это как будто не всерьёз,
И в сердце лишь царапина, не рана,
Но что-то будто в нём оборвалось -
Да, я герой не твоего романа...

И небосвод мне светит серебром,
И солнце тонет в зеркале заката...
Но дышится отныне мне с трудом -
Любовь во всём, конечно, виновата...

Стучит в висках как молотками кровь,
Настойчиво стучит и беспрестанно,
Не написала, стало быть, любовь
Страниц проникновенного романа...

И облаков серебряный убор,
Как оторочка траурной одежды...
И о любви окончен разговор,
И время вышло для моей надежды...

И я пойду, куда глаза глядят,
Пойду я на закат, навстречу ночи,
И молотки в моих висках стучат,
И с каждым их ударом жизнь короче...

Зачем тогда вообще на свете жить,
Когда услышал в жизни, не с экрана,
Что права не имеешь ты любить,
Что басни ты герой, а не романа!

И я уйду... Бесследно пропаду...
Зачем мне оставаться на планете?
Я улечу обратно на звезду...
Мне больше места нет на этом свете...

И в сумерках звезда моя взойдёт,
Она восходит очень-очень рано...
И мне певица снова пропоёт,
Что я герой, но не её романа...