Околдован

Ты особенная. Как трещина в асфальте после ливня. Не то, чтоб роза в вазе, прихоть флориста ленива. Нет, в тебе есть ржавчина. И шепот сумасшедшей веры. Ты не с картинки глянца, ты сломана. Как все шедевры.

Красивая. Но не в том кричащем, пошлом смысле, Когда губами красят, чтоб казались слаще вишни. Твоя красивость – в складке меж бровей, когда молчишь. В том, что ты знаешь правду, и от этого сквозь спишь.

Нежная. Как первый снег, что падает на грязь. Не та, что шелком гладят, чтоб спрятать свою связь. Твоя нежность – в резкости. В умении отказать. И в горьком понимании, что счастье – не достать.

Сладкая. Не в липком сиропе приторных речей. Не в сахаре улыбок, что льют из-под плечей. Твоя сладость – в горечи. В привкусе полыни. В том, что ты знаешь цену и этой самой жизни

Ты ходишь по краю. Пытаешься устоять. И ветер рвёт одежды, пытаясь разорвать Твою странную душу. В ней хаос и покой. И я люблю тебя, за этот жгучий, странный бой.

Ведь ты – не совершенство. Не вылизана до блеска. Ты – сколок от осколка, от разбитого небесным. Ты – сломанное чудо. Ты – вечное "почти". И в этом твоя сила. И это нужно чтить.

Я околдован твоим огнем...