Библиотека

Узором кирпичная крошка у старой библиотеки
        рисуется на рассвете,
        раскрашивая кювет.
Как тающая дорожка от рая к твоей постели,
        немому лучу диктует
        молитву солнечный свет.
Зияют нелепые стены,умершие рыжие стены,
        в неволе тая пустую
        открытку-фотопортрет.
Портрет пустоты промозглой,впечатанный кромкой черствой
        в орнамент кирпичной крошки,
        завитый ветрами лет.

Когда-то здесь были книги,на полках библиотеки,
        потом их страницы сгнили,
        их знания утекли.
Костром занялись руины;кирпичные искры горсткой
        осыпались на фундамент,
        в шутливый узор легли.
Потрескавшиеся стены,хрипя,восклицают - «где мы;»,
        прокашлявшись облаком пыли,
        торчат из глухой земли.
К ним так-же глухи вороны,предвестники смерти скорой,
        подобные серым лодкам,
        осевшие на мели.

Я тихо смотрю в глазницы погибшей библиотеки,
        в открытые раны окон
        бескровно болящих стен.
В моей голове блуждают слезоточивые мысли
        о том,как детей хватали
        счастливые книги в плен.
Теперь-же одни руины,ссутуливаясь,повисли,
        в гранёных углах раскинув
        скрипучий замшелый крен.
Страницы поэзии чистой небесному лоно веки
        открыли и упорхнули,
        оставив звенящий тлен.

Хоть я тут недавно,думал,что тенью своей бессильной
        смогу осчастливить стены
        в предсмертной игре лучей.
Стоят они одиноки,храня все свои секреты,
        зимою стоят и летом
        уж сколько седых ночей.
Но тень моя поперхнулась узором кирпичной крошки,
        помучилась и исчезла,
        так и не раскрыв очей.
Без тени оставили стены умершей библиотеки,
        ничьи инвалиды-стены.
        Теперь я и сам ничей.
        И некому руку подать.