Григорий Лепс

Он не поёт — он кричит небесам,
Словно сердце сорвалось на свободу.
Каждый аккорд — как удар по часам,
Что отсчитывают боль и погоду.

В голосе — хрип, как от слёз и вина,
В каждом слове — распятая правда.
Он идёт, как сквозь вечность — одна,
Без брони, без молитв, без наряда.

Он из тех, кто не строит фасад,
Кто поёт, как живёт — на изломе.
Он и мрак, и рассвет, и закат —
И огонь в ледяном небосклоне.

Лепс — это шторм, это пламя внутри,
Это шрам на душе, но живое.
Он поёт — и грохочут миры,
Он молчит — и становится воем.
Он — как глотка последнего дня,
Как гитарный аккорд без прощенья...
Он — не просто артист, он — весна,
Что приходит через разрушенье.

Не найти ему лёгких путей,
Он упрям, как рассвет над обрывом.
Он в глазах — как у старых людей,
Что видали весь мир и зналиво.

Но когда он поёт про любовь —
Замолкают и грешники, иконы.
В этом хрипе — бессмертная кровь
И душа, что не знает покоя.