У нас ни имени, ни формы, -
У нас есть только существо,
Дарованное в виде ссора
С остатков трапезы Его.
Здесь было место для святыни?
Теперь здесь пистолетный гром,
Который разрывает вымя
И наше тихое нутро.
Служить тому, кто нас являет?
Нет, это слишком долгий путь.
Мы пустоту в камнях валяем
И из Разлома хлещем муть…
Мы больше не найдем покоя,
Ликует победивший бес:
На каждый лик - огонь изгоев…
И башня падает с небес.
За то, что без остатка реет,
Пусть Вечный Свет заплатит мзду
И, сам себя спалив, узреет,
Как Бог рождается в аду.
Город бесов
© Copyright: Егор Анашкин, 2025
Свидетельство о публикации №125060100979
Свидетельство о публикации №125060100979
Рецензии
