Морок войны

А война – это морок, забвенье, разруха.
Это дождь из осколков и смерти полёт.
Это дом-инвалид, где завыла старуха,
Горько сетуя, что нипочём не умрёт.

Ей не видеть бы эти руины, воронки.
Ей не слышать бы гул самолётов в ночи.
Только голос внучка – слишком хрупкий и тонкий
Заставляет шептать: «Милый мальчик, молчи…»

Им бы яблоки рвать из фруктового сада,
Им бы в речке ловить озорных карасей.
Но доносится стон, как из Дантова ада,
Да мерещатся капельки крови в росе.

Штурмовые отряды на запад уходят,
И потухшие реки венчают их путь.
Беспилотники в небе – при ясной погоде.
Зорче, мальчик, смотри и про них не забудь.

Молча  бабушка в горнице свечку поставит
За погибших, пропавших, увечных солдат.
Но усеется дальнее поле крестами,
И зажжётся над степью кровавый закат.

Как мне хочется, чтобы разрухи и горя
Больше не было в мире уставшем моём.
Если светит звезда у Вселенского моря -
Значит, смерти не будет - мы дальше живём!

25. 05. 25