Вот он сидит у рваного окна,
Глаза — как щели, полные гноя.
В горле — песок, в ушах — война,
Жизнь — обгоревшая петля.
Он пил, как пьют в глухих углах —
Глотая свет, калеча губы.
Теперь в костях — проклятый страх,
Как ржавый гвоздь в сухой доске.
Его жена — тень у стены,
Дитя в пеленках пахнет кислым.
Их дом — нора, их хлеб — черствый,
Их бог — урод, их мир — тесный.
А за стеной — чужая власть,
Толстые ржи, тучные стада.
Но им — лишь голод, грязь и пасть,
Где точит зубы немота.
Он сдохнет в пятнах на полу,
Её сгложет тихая простуда.
Ребёнок выльется во тьму,
Как вытекает из ведра вода.
Их след затянет чёрный ил,
Их имена сотрут дожди.
Лишь ветер в трубах завыл:
«Прокляты. Были. Уйдите.»
Проклятие
© Copyright: Курт Андолини, 2025
Свидетельство о публикации №125060107328
Свидетельство о публикации №125060107328
Рецензии