Я не прощаюсь, падая иглой в душистый стог...
Я не прощаюсь, падая иглой в душистый стог. Пока, мерцая, тлеет ненастный май, стремительно теплеет, и лес сочится мёдом и смолой. Ты ищешь нить – а я ее пряду из облаков, запутавшихся в соснах. Вернись домой, пока еще не поздно: взбирается на горную гряду ночная мгла, вздымает черный стяг, и полночь, опрокинувшись над нами, проносится по своду, как цунами. И блекнет мир. И плавятся в горстях осколки звезд. Но тихо и свежо дыханье трав, а росы их искрятся – и там, где ты способен потеряться, шалфей и лен ложатся в новый шов. Под призрачно-хрустальный лунный гимн ты засыпаешь преданно-весенним, чтоб утонув по горло в свежем сене, найти судьбу на берегу руки.
© Copyright: Козырева Анна Валерьевна, 2025
Свидетельство о публикации №125060106850
Свидетельство о публикации №125060106850
Рецензии