А люди гибнут, гибнут, гибнут
За землю, общество, металл,
Не понимая, что воздвигнут,
Быть может, их на пьедестал.
Старуха Смерть с косою ходит -
Работы много у нее,
И жертвы новые находит
В полях, где вьется воронье.
Вот Пётр, стрелок, лежит небритый,
Семья его напрасно ждет,
А рядом с этим полем битвы
Пчела в свой улей мед несёт.
Хоть воронье, как саван черный,
Заполонило небосвод,
Пчела все ж трудится упорно,
Её закон - нести тепло.
А ворон прокричит: "Свобода!
Теперь уж некуда спешить.
У человеческого рода
Не ценят это счастье - жить.
Как раны снова флаги рвутся,
И правд у каждого - не счесть.
Падут ли в ад иль вознесутся?
Но что есть ад, когда он - здесь".
And people are dying
© Copyright: Ирина Плотникова 3, 2025
Свидетельство о публикации №125060106492
Свидетельство о публикации №125060106492
Рецензии