Глупость

N.R.

В окна заглядывать — та ещё глупость.
Я иду, ссутулившись; по асфальту крапает дождь
оттенками красного чая.
Я иду, улыбаюсь — рядом нет никого.
Ты была бы мне рада? Не знаю.

В эту пору черёмуха бьёт по носу,
я спросонья перебираю ноги
около твоего дома.
Неужели я такой одинокий?

Тучи сгущались в предрассветной дымке —
мне раньше бы выпить,
а сейчас больно смотреть на пустой стакан.
Где радостей череда переполняет мой дом,
где картины цветут подстать твоему тону кожи.
Без твоих писем я становлюсь немощен и тревожен.
Кашляю в руку — и эхо слетает со стен.
Мушки перед глазами или бабочки в животе?
Неужели теперь это всё со мной насовсем?
Не знаю.

Черновик забит твоими чертами.
Научился делать портреты,
свыкся с молчанием, как с родной стихией.
А стихи стихам рознь —
я не способен привлечь тебя своими словами.

Как поутру розовое небо,
а ты, может быть, за моими плечами.
И что-то в груди так неестественно бьётся,
пережимая ярёмные вены
вместе со счастьем и болью.

/Это страх перед грядущими днями
или, быть может, перед тем,
чего никогда и не было?/

Но глаза твои — света чистого,
ангельской бахромы —
я впадаю в них без остатка
и опадаю над Осакой,
листьями спелой сакуры.

Белоснежные паруса —
пустое пространство меж твоих пальцев.
А мне бы с них не сорваться...

Здравствуй.
Словно мне вновь семнадцать.
Мне бы позвать на танец —
без танцев в море не то чтобы хорошо,
слышен один лишь прибой.

Здравствуйте.
Мне семнадцать.

И если тепло — это ты,
то я
очень
хочу
домой.

на выпуск.
18:07
(25.05.2025)