Чудо

N.R.

Теперь осталось только ждать. До лета? И сколько выпадет нам света в пути, надеясь не сломать часы во времени моём, как я вхожу в дверной проём и становлюсь за вами. Потом ложимся на татами, и вечер гасит фонари. Мой лучик света — это вы. Один, единственной зари.

Теперь же по крупицам время, я верить вам готов был слепо. Вы — чудо, месяц в корабле и лунный парусник во мгле.

Привет неловкий и немой, я шлю вам, может, и не свой, да только прочитать бы там, куда дотронуться руками, не побоитесь вы и сами. В ответ не получил письма. Сказать по правде, чуда нет. И ждал бы ещё двадцать лет, но что поделать без ответа, в какую глушь метать кометы, от вас лишь получив «привет»?

Вы спите? Вечность на перроне. Я посвящаю вам стихи. Сегодня встал не с той ноги, а будто получил уколом и дробью слов немых патронов. То право вам — не отвечать. Я не обижен, не расстроен. Да только падают настройки, но разум мой всегда спокоен, и груз на сердце — как печать.

Я верю в вас обрывками души, тоска в них точно ещё не попала. Держите крепко мои лапы (во сне) на островке Уши. Вы — смелость, честность и руками, я смел цепляться лишь за вами, но вот какой итог избрали, загадка мне, пока вы спали, и что приснилось вам во сне?

Быть может, где-то, в другой жизни, я не встречаю вас и мысли нету о другой, где лето бродит за тобой, где мы когда-то были вместе и вдруг смогли найти покой. Я — рана с солью, океана мало мне, и на словах я забредаю в ураганы, и кругом идёт голова. Я ваша верность и настрой. Я ваш фанат, никто другой не в силах выразить тоску, как я хватаюсь за весну, в надежде, что вот-вот коснусь.

Решимость мигом улетела, при виде вас я обомлел и, сколько мог, в душе терпел, чтоб не писать вообще стихи. И сколько б ни было тоски, в моих глазах печаль навечно, но засияли угольки при виде вас на летней встрече.

И вечность соткана из пыли, моря — из чистого стекла, Луна — из сыра, что текла по тем местам, где мы не были. Я право не готов писать и вас томить в чём нет и смысла. И дни идут, проходят месяцы и числа, но сколько мог ещё я вам сказать?

И стелятся лазурью облака, в моей долине — вечные снега. И омываются причалы, берега с такой же нежностью, подобно вам — река.

Живите, помня о весне. Что был такой дурак и чудом, где-то в глубине, смог отыскать такое чудо.

/

Я вновь беру у лета в долг, он забирает моё время. И внемлет мне, что я с порога, уйти, собраться и в дорогу покинуть должен вас сейчас.

Но я кричу: "Оставь мне время, возьми же что-нибудь другое". А ветер мне в ответ, вдогонку: "Я изымаю лишь живое... Прости, но жизнь твоя так коротка, что я не трогаю пустое, и в этом лишь твоя вина."

//

всего хорошего,
дорогая Н.
20:53
(29.03.2025)