последний лепет весенних птиц

N.R.
последний лепет
весенних птиц

22 February

Тёплый ветер убаюкивает мои слова.
Берегите себя и руки свои в эту
непростую весну.
Лёд тронулся
и взмыл каплями
глубоко в эфир.

| Дорогая Н, укажите, какой птицей мне стать, чтобы играть только самые нежные звуки? Сегодня снова обещали осадки и тучи на горизонте — тёмные, непроглядные тучи. На замерзшей реке не тонуть кораблям, а по весне, как бывает, треснет лёд, и любовь обещает вернуться к седым годам. Столь грустна мелодия разлуки, но сегодня я без очередного стиха пишу вам письма свои, и таинственно крадётся небосвод, его облака из тёплого весеннего ветра, и луна взошла на пике своей формы. Окрепла, засияла и скрылась в никуда. Под лазурью скрыты ваши чистые мотивы, и наполняется закат всем вашим естеством, и я прошу у времени, чтоб не текло оно так быстро и назад не смело убегать.
В который раз во мне открылся очередной день без вас и пусто на душе и скудно. Без формы обратной связи, адресат теряет свою суть. Это не голод и не естественный покой, это что-то страшнее затишья перед бурей. Я словно кормлю лебедей в чистейшем пруду, а они, оборачиваясь, улетают. Словно снег выпадает и сразу тает. Словно этого ничего и не было: ни стихов, ни внимания, ни минут, утекающих из-под моих пальцев. Где будильник звенящий просит остаться. Вот так я жду вас, как чуда и счастья. Я — заплывший глаз после удара футбольным мячом. Я что-то между льдом и огнём, рассекающий все ваши страхи стальным мечом. Я тот самый новичок с крайнего ряда, который боится сказать вам пару слов. Я знаю, вам нравится Волейбол, только это грусти сильнее, и столько казалось бы смысла есть или нет в слове этом «любовь»? Мы с вами два обруча, разъединённых одним мотивом, или мальчиком на площадке. Мне идти по пятам за вами в дождливое утро, и я вдруг внезапно наступаю на пятки. Это просто такой день, завтра будет другой, прогноз погоды обещает стать лучше. И где-то там перистые облака играют в догонялки с кучевыми, но мы не видим этого, мы слишком низко от них. Я ваш просроченный билет на поезд, который вы почему-то сохранили в своей сумке. Или скребусь котом дворовым в ваш придуманный мною подъезд.
Я не нашёл больше слов, чтобы описать небесные паруса, восседающие над нами. Я не нашёл больше слов, чтобы описать своё состояние между нами. Я мну бумажку, на которой нарисованы вы, и прижимаю её плотно своими руками. Я не нашёл или плохо искал вас в толпе глазами? |

Весна придёт, и вместе с ней тепло.
Там машут вам руками люди,
которых знаете в лицо.
А что со мною будет,
когда весна придёт и вместе с ней
её тепло?



5 March

Снежный вихрь сходит на нет.
К вечному лету
долго ползти.
Я дарю вам сердце
и память свою
без остатка.

| Дорогая Н, я надеюсь, что вы не болеете, поскольку погода гнёт свою линию и рисует пунктиром грозовые ряды в небе. Время утекает не по часам, а, наверное, по секундам, которые я не могу ухватить. Весна принесла за собой свой длинный шлейф печали, оставив всё мокрыми лужами перед домом. Вечно хлюпающие ботинки, и я не знаю, какие выбрать из двухсот своих картинок вам в подарок и на встречу. Я помечаю высоту и сам лечу по ветру, напрямую к солнцу, что скрывает уходящий вечер. Я — дерево, а если быть точнее, дуб. Стою и брежу, осыпаюсь и кидаю жёлуди в людей, но вы... вы что-то выше всех этих людей, вы нечто большее моих причудливых идей, мечтаний, странствий. Акварелью я рисую на самом себе и отвожу от вас несчастья, и чтобы не было беды, рисую горы и костры. И так хочу взглянуть на остриё души, какие в глубине разводят между мной и вами столетние мосты.

Градусы стремятся вверх, и погодные условия пытаются стать лучше. Скажите мне честно, я стал лучше? Мои руки тянутся к вам, как к тёплому лучику света. Вы для меня вода, утекаете далеко и будто бы навсегда. Все мои стремления ограничиваются буквами в клетку и мимо строки, постоянное состояние писать не с той руки. Я знаю, почему так происходит, ведь вы не даёте своим словам цвести — на устах, где должны слетать белоснежные звуки. А что если вы — моя судьба? И только небо смеётся, неужели от этого у людей начинает болеть голова? |

Я ваша живая тоска,
по весне — немая птица,
сидящая на крыльце.
Когда-то вам приснятся
все черты на моём лице,
и время спустя забудутся
все черты, словно
всё это было
в страшном сне.



19 March

Горят года в разлуке.
Минуя время,
выметая всё плохое.
На праздник жизни
все становятся родными
и детские, наивные
мотивы.

| Дорогая Н, как сегодня ваше самочувствие? День прибывает очень быстро, и я, честно говоря, уже не знаю, что написать. Прошлогодний снег не хочет быть прошлым и потому не тает. Мои слова окутывают чьё-то внимание, но не ваше. От этого я не чувствую себя уютно, и внутри что-то неприятно и непременно видоизменяется. Лес заглядывает в тёмную глубь моих воспоминаний, а я не отвожу взгляда. Что мне нужно, кем мне нужно стать, чтобы стремления не стали напрасными? Под моими ногами песок, а на горизонте событий целый океан. Все прошедшие дни уходят из времени в неизвестные нам города. Мы разъедемся или развяжемся, как связанные канаты, да только откуда и куда? Я не хочу вас терять, поймите, но так же не хочу тянуть за собой. Это разрыв счастливой истории, которую не покажут в фильмах. И если где-то и есть поистине настоящее счастье, то пусть оно достанется именно вам. Вы выше всех моих писем, выше меня и вместе с тем одновременно лучше всех, кого я повстречал за свои годы жизни. Вы то самое тепло, что невозможно скрыть от глаз и к которому, как мне кажется, невозможно прикоснуться. Пусть письма останутся в вашем будущем, и может быть, когда-то вы захотите их перечитать. Мне будет приятно и тепло на душе. Не печальтесь, поскольку все ваши мечты станут явью и возгорятся самой яркой звездой на небосводе. Вы та самая лазурь, из-за которой я смотрю в сумраке на ночное небо. И, наверное, вы и есть все звезды, столь прекрасные и столь далёкие, разбегающиеся и уносящиеся прочь от моего взгляда.
Новый день наступил, и я рад, что вы здесь, со мной, пусть и не в прямом понимании этого слова. Я и сам уже отчасти не понимаю слов, которые хочу донести до вас, потому что с каждым закатом меня переполняют разнообразные эмоции, и я вспоминаю о вас с теплотой. Может, это тепло и позволяет мне жить дальше?
Месяц редеет, и звезды сыпятся из карманов. Я люблю вам писать, а ещё полюбил и ваше молчание. Что мне теперь написать? Я не знаю, а нужно ли вообще это знать?

Искренне благодарен, что письма не получают отклика на мои слова, иначе бы они плодились и множились, как бактерии в тёмной и влажной среде моих человеческих мотивов. А вы же этого не хотите, ведь так? |

Я тихий шёпот
из ваших волос,
и на ресницах снег.
Возможно, просто
не дорос до вас
или не тот я
человек?



25 March

Вечер хмурится.
Книги смирно
стоят на полках.
Я изливал вам
душу и сердце,
и ветру доносил
на расстоянии
мечту.

| Дорогая Н, как мне вам объяснить, если все слова — это выдумка? Температура близится к нулю и оседает снегом на тротуаре. Я рад вам, а вы мне рады? Говорят, важна лишь степень искренности, однако что на самом деле важно? Мои выдуманные миры пляшут под свою собственную дудку, а теплота, которая существует в моих письмах, рассыпается в пепел, ведь по правде сказать, ничего из этого вам и не нужно, ведь так? Я написал очередной абзац и стёр. Десятки, сотни, тысячи букв, разноплановых, неказистых, смеющихся надо мной. Вы где-то за гранью моего понимания, выше ночи и луны, выше самых ярких светил, а вместе с тем очаровательны и нежны. Вы можете ответить на любые мои стихи или письма, а можете даже прочитать, а если не читаете, я всё это приму за правду. Мои неудобные и неуместные вопросы иногда сами ставят меня в тупик, и я думаю, что вам можно было бы написать. Календарь врёт, что скоро наступит лето, я выщипываю из него листы, а он всё равно остаётся чистым. И кашель не проходит, он эхом отдаётся в закоулках улиц и стремится заползти на чей-нибудь карниз. И где-то просыпается гроза, за стенкой, в коридоре. В очередной раз стирающий абзац, я бросаюсь на кровать и вижу сон, в котором вы, и я смотрю на потолок, как будто не сомкнул и глаз. Я брежу или вижу явь? Стирающий абзац, я видел сон, в котором были вы, в котором так вам ничего и не сказал.
Я вижу след луны и догорающий окурок. Дымится близ воды и ждёт мою сутулую фигуру. |

За стенкой спят
и полночь
внемлет мне.
Я чужд вам,
в этом правда.
Вы спите, а я
придумываю
ваши сны.



27 March

Интересно, кто придумал все эти звезды на небе? И сколько мне нужно времени, чтобы до вас дойти? Я никогда не спешил, не маялся, не ждал ответа, но почему при виде вас меня так тянет куда-то идти?

| Дорогая Н, может, вы и есть звезда? Такая же яркая, немая и холодная. Атмосферные осадки выпали на год вперёд и поставили прогнозу погоды свои условия. Я пишу вам который день подряд и не устаю перечитывать свои письма, они — живые и должны жить у своего конечного адресата, но адресат отверг их. Сегодня я стоял и пялился в кислотное небо, сотканное из невнятных облаков, которые клубились одинаковыми отрезками у моего и вашего дома. Всегда иду и думаю: «Как вы там?». Неужели вы всё время спите? Если ваш сон состоит из прекрасного, то, наверное, не так уж и плохо всё время пребывать в сновидениях.
Лучики тепла затыкают брешь в стенах из водяных испарений и стекают ручейками по водосточной трубе. Я обожаю вам писать, и другое меня мало что заботит. Это не описать и не передать ни через какую аннотацию или инструкцию по пользованию словами. Вы — книга, которую я не могу прочесть. Вы — что-то большее из всех моих картин и четверостиший на бумаге. Вы что-то с чем-то и поистине загадочны, глубоко скребётесь огоньком в моей душе. И если письма могли бы выражать эмоции, то они бы уже давно были все горячие, с ароматом лаванды, мяты и корицы. Всё так разнопланово и чертовски неуместно. Я пишу вам, потому что так хочу, нужна ли для этого какая-то причина, честно?

Я так люблю заслушивать пластинки, расписывая среди ночи письма. И слушать вне колонок песни Стинга, пока клубятся на устах мои потрёпанные мысли. |

Звёзды за моим окном решили не светить, они пробили выход через ваши ставни. И мне казалось, что сегодня я ими оставлен, но если они светят вам, то как мне можно их же разлюбить?