Ушёл поэт

Ушёл поэт. Он нам себя оставил
В нетленных строках дерзкого пера,
И перечитывать невольно их заставил
Неиссякаемым полётом мастерства.

Он славы не искал и не терпел бомонда,
Нечасто издавал творения свои,
И гонорар не прятал в глубь комода,
А просто скромно жил на честные рубли.

Просторный кабинет и всюду полки, книги,
Понятен лишь ему порядок на столе,
Бумага и на ней пророческие строки,
Как приговор перу, как реквием себе:

"Уж скоро предстоит увидеть свет в тоннеле,
Уж скоро упадёт в бессилии рука.
Как много не успел добиться в своём деле,
Как мало я сказал от скудности ума."

Теперь уже не взбесит рифму мощный разум,
И муза не прильнёт губами на чело.
Не ляжет стих с победной крепкой фразой
На чистый лист сквозь дерзкое перо.

Не ступит на порог, дубовый стол не тронет,
Не подожжёт свечу, не глянет в  образА,
И старый стул под ним уж не застонет,
Не тронет мысль невинности листа.