Улица

Улица, ромашковая улица,
Кружевных акаций шалый ряд,
Мазанки испуганно сутулятся,
Детвора — как выводки цыплят.

А в зените воют «мессершмитты»,
И вдали гремит железный гром.
Улица — счастье недопитое,
За каким ты спряталось углом?

О плетни твои плескалось солнце,
От сапог, колес клубилась пыль.
Улица — открытое оконце
В давнюю, ухабистую быль.

Вечерами, в маковых закатах,
В выцветших по осени ночах,
Помню я заплаканных солдаток
С ношею мужскою на плечах.

Горе забывается с годами,
И одно осталось в глубине:
Улица, акации рядами,
С петухом и солнцем на плетне.

Босиком в гнилую подворотню
Я нырял в её зелёный шум,
Отпускал вербовые поводья
И пылил подсолнечный скакун.

И зудели от ожины ноги,
И саднили пальцы от камней.
Понял я однажды: все дороги
Вытекают с улицы моей.

Оттого в душе бывает тесно,
Потому порой грызёт тоска:
Далеко, в станице, в рыжих всплесках,
Ждёт родная улица-река...

Улицы, неоновые улицы,
Шпильки, клёши, гладенький асфальт.
Вспомнится — и не забудется
Давняя, ухабистая даль.