Ты подарил фарфоровую куклу…
Я не играла с ней, боясь разбить.
Как ты разбил мой мир, связавшись с с*кой,
Которая меня же ей пыталась и убить.
Ты маме врал, что на работу вызывают,
А сам торчал же в автоматах до утра.
И той же ночью тебя черти избивают,
А я сижу полночи у окна.
Я так ждала тебя отчаянно, с любовью!
И куклам говорила: «Разбудите как придёт!»
А ты с любовницей, приворожившей кровью,
Катался на машине днями напролёт.
Ты оставлял нам жалкие копейки
И их хватало лишь на пять конфет.
Ты помогал «своей» чужой семейке –
Дарил подарки, уважал, водил их на концерт.
А мы остались для тебя чужими.
Для нас ты просто черный силуэт.
На материнском мы воспитаны «режиме».
Любовь отца – российский раритет.
Я выросла, но детская обида
Засела глубоко в стальную грудь.
Я не приду к тебе на панихиду –
Ты для меня чужой, не обессудь.
(31.05.2025)
Отцу
© Copyright: Олеся Александровна Ткачук, 2025
Свидетельство о публикации №125060105228
Свидетельство о публикации №125060105228
Рецензии