В конверте том – пожелтевший листок,
На нём – неровный, торопливый почерк.
Солдат писал его на перекрёстке,
Где пушки смолкли, где затих поток
Боев и смерти. Он писал о том,
Как встретил мир, как солнце в тот рассвет
Касалось робко мокрых от слёз щек,
Как жизнь вернулась в каждый дом, в очаг.
Он обещал вернуться, обещал
Увидеть близких, дом родной обнять.
Но что-то пошло не так – письмо пришло
Лишь через много лет, как будто в срок.
Теперь мы знаем – он не дошёл до дома,
Сложил свою усталую главу.
Но в письме том живёт его мечта,
Его любовь, его душа жива.
И мы читаем строки те с тоской,
Понимаем – это был не просто бой.
Это была жизнь, что оборвалась,
Чтобы мы жили, чтобы мы дышали.
Письмо из сорок пятого года
Нам говорит: помните, берегите,
Храните мир, что так непросто дался,
Что так дорого достался.
Письмо из сорок пятого
© Copyright: Стрельцов Дмитрий Романович, 2025
Свидетельство о публикации №125060105045
Свидетельство о публикации №125060105045
Рецензии