Бег почти по Булгакову

Бегут. Сбежали. Вновь бегут.
И на бегу знамёна свои жгут.

Ведь нет у них ни Родины, ни флага.
Бежит банкир и сын его стиляга,
Опять банкир, паяц, мажор-миляга.
И следом рой - их жёны и кокотки,
Певицы, куртизанки, сумасбродки,

Продюсер, режиссёр, воров шестёрки
Либертарьянцы, пианисты и актёрки,
Стихоукладчицы верлибра и позёрки,
Профессиональные страдатели на бис,
Ценители кино, верней, актрис,

А с ними и ценители танцоров,
Актёров начинающих, стажёров.
Акционисты мчатся табуном,
Их жёны с курами и краденным вином.

Бегут художники, а с ними меценаты,
И обитатели большой шестой палаты,
Нонкорфомисты и безумные стилисты,
Кокаинисты, гедонисты, беллетристы.

Писатель, что донатит на снаряды,
Кричит, как все они, что им лишь мира надо.
Но, добежав до вожделенных врат,
До ими вожделеемого сада,
Они все требуют, чтоб нас столкнули в ад,
И чтоб нас жгли, стреляли и пытали,
И чтоб мы каялись, платили и страдали...