Роман Десмира

Эта история — о великой любви.
О любви, которой было суждено жить на расстоянии.
Сила её была так велика, а суть — бескорыстна.

Она, окрыляла и одновременно разрушила жизни двух по сути чужих, но до дрожи родных душ.


Он жил в итальянском городе Palermo.
Привычно, итальянской манере.
Ранним утром, выпивая чёрный кофе с тонким ломтиком лимона,
Он выходил за дверь своей старинной виллы,
закуривал табачную трубку ручной работы
и шёл привычным для него путём — уже тридцать четыре года.

И хмурое, затянувшееся небо над его головой
напомнило то утро у причала.
И будто пленила его тоска.
И нет у боли конца… но было её начало.

Небо кричало вслед: «Оставь — не найдёшь!»
А он, до боли сжимая руки,
шёл каждое утро привычным путём,
с разбитым сердцем —
от боли и разлуки.

Прохожие шептались:
— Мол, что с него взять?
Он все эти годы
не хочет снимать с себя чёрный пиджак
и старую шляпу — хомбург…

О нём говорили:
— Чудак одинокий…
А я напишу легенду.
О том, что все эти годы
он жил с надеждой вновь её встретить.

Они познакомились в морском порту,
у старинной яхты «Эспаньола».
Она неловко задев его хрупким плечом,
смущённо , отошла в сторону.

Он — молодой капитан.
Смелый, сильный, восторженный.
Прокричал ей:
— Buongiorno мадам! Вам платье к лицу — цвета вишни!

Акцент у него был южный.
Костюм, чёрный сжатый.
И шляпа под стать —
она придавала ему особый шарм.
Хоть день был насыщенно жарким.

— А можно… фото на память? —
спросила она неуверенно.

И в эту секунду —
встреча глазами.
За них  написана их книгу жизни.

У них было всего двадцать четыре часа.
Для них они были как млечность .
Случилась любовь.
Соединились сердца.
Казалось им — это навечно.

За это короткое, мимолётное время
между ними было больше,
чем у моих родителей,
что прожили в браке лет сорок, не меньше.

Это был особый случай:
встретиться , полюбить — и потерять так  не честно.
И слиться в одно…
Надеясь на новую встречу.

Он вспомнил, что на углу,
в одной мастерской,
жил добрый сапожник Лоренцо.
— А сделай-ка, дядя, нам пару колец.
Из этой  проволоки медной.

Вот он надел ей кольцо на палец и сказал:
— Ты станешь моей невестой.
Я так долго тебя искал —
и, наконец то  встретил.

— Я скоро вернусь. Через месяц — точно!
Жди меня тут у причала.
Корабль отходит. Мне нужно идти…
Но я вернусь к тебе , обещаю.

Не знал капитан,
что по приезду домой
её сосватают вдовьцу — богатому.
Свои интересы были у её отца,
финансы, долги, расплаты.

Она от тоски помешалась.
Вскоре стала вдовьцу и отцу не нужной.
И  сдали её как вещь,  в приют —
в отдаленной Польше.
Там она прожила тридцать два года.

Но сердце её помнило…
То медное, от старости потемневшее кольцо.
И капитана.
И яхту «Эспаньола».
И знала она — он её ждёт…
Вот только так долго молчала.

Она не придёт к нему.
Утром её не стало.
И он это сердцем почувствует.

Не сможет он долго прожить без неё.
История — очень грустная.

А я напишу красивый портрет:
где яхта, причал — и их двое.
Пусть они навсегда останутся вместе
на этой картине,
висящей в холле.

И в наших сердцах —
моём и твоём —
любовь расцветёт цветами.

Как жаль…
что  не встретились никогда —
те двое в порту
у причала…