Чистый лист

Забыть вчерашний день, как старый анекдот, Что вызвал лишь зевоту, а не смех внезапный. И вычеркнуть из памяти знакомый код, Увидеть мир, как новорожденный, может хочу напрасно.

Но где же эта "бумага жизни", скажите мне, Где девственная белизна, на что ложится стих? На скомканном, исписанном, в вине, в огне, Уже не вырастить ни ангелов, ни птиц.

Искать ли в утреннем тумане, в дымке сна, Иллюзию начала, чистой полосы? Но память – липкий зверь, цепляется она, К обрывкам фраз, к теням вчерашней красоты.

И разве можно смыть, как будто мел с доски, Всю горечь прошлых лет, потерю, и тоску? Наверно, выход в том, чтоб видеть сквозь куски, Сквозь хаос, эту новую, светлую строку.

Не новый лист, мой друг, а новая рука, Держащая перо, не знавшее уныния. И пусть рука дрожит, и мысль слегка горька, Но в каждом слове пульс, сквозь ложь, сквозь лицемерие.

И пусть он будет рваный, этот новый старт, С заплатками из боли, шрамами от битв. Но в нём, как в черновике, найдется нужный такт, Мелодия надежды, что ещё жива.

Так что же? Вперед, к обрывкам, к клочкам, к тьме, Вплетать в узор судьбы ушедшие года. Не с чистого листа, а с памяти в уме, Писать свою историю, не боясь суда.

Ведь жизнь – не белый лист, а старая тетрадь, Где между строк страдания проглядывают звёзды. И в этом, может быть, и есть её печать, Её неповторимость, и простая проза.