Блуждая где-то запыхаясь,
Бывалый по лесу идёт.
Шагает по полю хромая,
Стреляет в спину, в ногу – дрожь.
Но вот идёт он улыбаясь –
И он другой.
Его лицо, его глаза,
Как голубые два кольца,
Пронзают прямо до конца
Лишь в те моменты, в те минуты,
Когда так счастлив был он.
Его смуты!
И вот он весел, будто молод,
Но вспомнил он: сейчас он здесь,
Замолк он.
Он не забудет никогда тот солод,
Который собирал тогда.
Тогда – давно, и он – не я.
Сегодня весел был в тогдашнем.
Он так устал... и он живёт вчерашним.
Бывалый
© Copyright: Марина Зрелова, 2025
Свидетельство о публикации №125060101929
Свидетельство о публикации №125060101929
Рецензии