Старый художник

На улицу вышла. Стою, обомлела.
Всё в красном и жёлтом сплошной полосой.
Природа зачем-то рукой неумелой
малюет пейзаж на картонке пустой.
И старый художник с рассветом туманным
треножник уж ставит средь листьев и луж.
Торопится он, краски, словно из раны,
ложатся на белую будущность стуж.
Ещё не застыли сухою коростой
те краски, как память о жизни былой.
Не просто наверное, очень не просто
те краски найти, что зовутся судьбой.
Художник задумчив, печаль в тихом взоре,
и видит, наверно, забытый свой мир.
Пунктиром ромашек прострочено  поле
и облако в небе, как белый зефир.
Цветущие маки, янтарное солнце.
А маки, как мухи внутри янтаря.
И с края, свой домик, он видит с оконцем.
А я вижу осень. Конец октября.
Пустые поля, опустевшее небо.
Не греет картина ни сердце, ни глаз.
Вороны, как мушки в разрезе прицела,
и падают листья, под ветром кружась
Ах, это же осень!. Я словно устала
и словно озябла от мыслей свинца.
Уже не вернуться в весну, в то начало,
где в небо шагнула со страхом птенца.
Холодные мысли, тяжелые крылья.
Редеет в тумане листвы рыжий хвост...

Уж скоро зима. Старый мастер не выйдет.
Его не дождётся грунтованный холст.