В нас поднимается дикое что-то, рысье, тёмное, будто небо над головами - древняя суть разрывает мембрану смысла,
идёт за нами.
Искры под кожей быстрые, как расплата, жаркая бездна чужими глядит глазами, где-то вдали грозовые рычат раскаты
нашими голосами.
Воздух густеет, пахнет дождём и перцем, всё, что не повторится, случится снова. Мир застывает между ударов сердца,
в начале Слова.
В нас поднимается дикое что-то, рысье...
© Copyright: Мария Килден, 2025
Свидетельство о публикации №125053107856
Свидетельство о публикации №125053107856
Рецензии