Вот сад. Он стынет. Лист, как медная монета,
Звеня, падёт на мокрый бугорок.
И капля, задержавшись на рассвете,
Дрожит на ветке, словно ангелок.
А я стою меж яблонь оголённых,
Где тени предков тают у плетня.
Их голоса, как будто удалённо,
Звучат негромко, памятью звеня.
Не спросишь: «Кто там?» –
Воздух колокольный
Ответит эхом с вышины немой.
Вот вечность каплет сквозь листву привольно,
Щеки касаясь влажною рукой.
И кажется, что в каждой этой капле,
Что падает, разбившись о плитняк,
Лежит крупица времени расплавленной,
Как древний перстень в трещине, в камнях.
Не нужно слов. Достаточно молчанья,
Где слышен шорох крыльев у черты.
Писать стихи?.. Лишь капля состраданья...
Да и чернила – это кровь из пустоты.
И всё пройдёт — и сад, и боль, и тени,
Останется лишь этот тихий звон
В ушах, где ветер шевелит столетья,
И мокрый лист, прилипший, как кулон.
***
© Copyright: Игорь Глыжко, 2025
Свидетельство о публикации №125053107020
Свидетельство о публикации №125053107020
Рецензии