Режет песком пересохшее горло,
Застряли слова где-то в трахее,
Спектакль, хоть и бурный, длился не долго
И тишина, тишина на арене.
Зритель не понял мысли посыла,
Не оценил помпезность игры,
Где я, надрываясь до боли, до хрипа,
Бился о пол в слезах и крови.
Хотел достучаться до каждого сердца,
Искру любви зажечь в каждой душе,
Но бились слова, как горох о стену –
Здесь иные понятия о зле и добре.
Силою рук чужих, обозленных
Из зала арены выброшен прочь,
Словно какой-то щенок безродный,
В сырую, холодную, темную ночь.
Лежа в грязи, услышал за дверью
Грохот оваций, аплодисменты и смех –
Там, на арене, ликуя в блаженстве,
Похоть и пошлость забирают успех.
Афронт
© Copyright: Андрей Пушкарь, 2025
Свидетельство о публикации №125053106828
Свидетельство о публикации №125053106828
Рецензии