Быть может, умрёшь в тридцать семь –
Плюс-минус ещё пару лет –
И ясно увидится всем,
Что ты настоящий поэт.
Но если сумеешь схитрить,
Не строить, а выбрать свой путь,
Не кровь, а слезу лишь пролить,
И нервы не рвать, а тянуть,
В безумстве не лезть на штыри,
Не спорить, а наоборот,
То смерть всё равно заберёт,
Но, может быть, в семьдесят три…
Предсказание поэту
© Copyright: Андрей Борисович Рыбак, 2025
Свидетельство о публикации №125053106388
Свидетельство о публикации №125053106388
Рецензии