Быть настоящим

Есть люди — вычурные надевают наряды,
Чтоб на себя собрать прохожих взгляды.
А есть почти такие — не в яркой обновке,
А с улыбкой, что держит лицо на подковке.

Одевают на праздники, встречи, работу,
Эту маску — как щит, как чужую заботу.
И дома — ни звука, ни взгляда, ни слов,
Лишь молча кладут улыбку в шкаф у углов.

Все знают, как надо — играть и молчать,
Чтоб даже в глазах не дать прочитать.
Чтоб слово не дрогнуло, не подвело,
И будто бы всё —  всерьёз, и светло.

Где-то смех — без огня, где-то слёзы — в тени,
Все боятся сказать: «я устал», «помоги».
Научились держать за щекой тишину,
И теряют себя — по чуть-чуть, в глубину.

Забота — условна, как правило слов,
Настоящее стало как неуместный оттенок среди чётких основ.
И, похоже, теперь самый странный из всех —
Тот, кто скажет, как есть. Без прикрас и помех.

Иногда, по пути между домом и сном,
Видит в окне чью-то лампу с огнём.
И греет взглядом, как будто в ответ
Кто-то шепчет: «Ты есть. И ты — не портрет.»