Шёпот истинной любви

Как распознать её, любовь ту, настоящую?
Когда вокруг так много лживых слов.
Как отличить от страсти, быстро тающей,
Тот свет, что ярче тысячи костров?
Когда душа, как птица в клетке, бьётся,
Изранена предательством былым,
И каждый новый взгляд ей болью отзовётся,
И страшно верить шёпотам чужим.

Моё разбито сердце на осколки,
Они остры, и ранят всякий раз,
Когда пытаюсь склеить их без толку,
И слёзы льются градом мне из глаз.
Как мне доверить эту боль другому?
Как распахнуть израненную грудь?
Ведь страх опять обжечься, как по-новому,
Мне не даёт свободно воздохнуть.

Но где-то там, я верю, есть та сила,
Что исцелит, согреет, оживит.
Любовь, что не кричит, не бьёт строптиво,
А тихим светом душу озарит.
Она не в клятвах громких, не в признаньях,
Что как туман рассеются с утра,
А в пониманье, в трепетных касаньях,
В тепле, что ярче звёздного костра.

Она в глазах, что смотрят без упрёка,
В руке, что не отпустит в трудный час.
Она не ищет выгоды, порока,
А просто есть, сияя среди нас.
Она как тихий шёпот, еле слышный,
Но проникает в глубину души.
Она как воздух, что для жизни вышний,
И без неё все дни нехороши.

Как мне понять? Быть может, по поступкам?
По той заботе, что не напоказ?
Когда не страшно быть смешной и хрупкой,
И слёзы не скрывать от милых глаз?
Когда не нужно притворяться сильной,
И можно слабость честно показать?
Когда душа поёт, как гимн всесильный,
И хочется весь мир ему отдать?

Я буду ждать, я буду прислушаться
К тому, что сердце шепчет в тишине.
И если вновь оно решит встряхнуться,
И дрогнет лёд, сковавший душу мне,
Тогда, быть может, я смогу поверить,
Что есть любовь, способная спасти.
И осторожно приоткрою двери
Тому, кто сможет счастье принести.