Как топливо,
Сжигаются часы,
Часы твоей же жизни,
Быть может, есть заправки для души,
Быть может, есть заправки жизни.
Но рвутся жизни каждый час
И нет иглы, чтоб заново их сшила.
А ты и день сожжешь и более,
Не давши имени ему.
Тебе дарованная жизнь,
Как нескончаемый песок,
Все льется в пустоту
И если вдруг возникнет бугорок,
Он непременно стопчется другими.
И даже кладбища идут под снос,
Где встретятся могилы вековые.
А завтра новые часы,
Их тоже в топку от души.
Как топливо
© Copyright: Шура Рин, 2025
Свидетельство о публикации №125053105657
Свидетельство о публикации №125053105657
Рецензии