Разве проходит

Любовь разве проходит, как старый трамвай, Скрипящий и ржавый, ушедший в трамвайный сарай? Или как снег прошлогодний, что тает в грязи, Оставив лишь лужу, в которую смотри – не смотри?

Говорите, проходит. Цинично, как врач, Определивший диагноз – "обычный антракт В симфонии жизни". Мол, будет другая, С другими нотами, с другим, чтоб ее обнимая...

Но знаете, доктор, ваш скальпель – лишь сталь, Он чувств не касался, не видел астральную даль. Любовь – это, знаете, не вылечить язвой, Не сбросить, как балласт, чтоб стало легко и праздно.

Она как чернила, пролитые на лист. Испорчен пейзаж? Возможно. Но почерк – чист. Она как кость в горле, застрявшая навсегда. Ни выплюнуть, ни проглотить. Такая вот ерунда.

А вы говорите – проходит. Как будто плевок в колодец, из которого пил святой пророк. Разве можно забыть вкус той ледяной воды, Когда тебя жажда мучила посреди беды?

Любовь не проходит, она оседает на дно. И ты живешь с ней, как старое, мёртвое вино. Не выпьешь, а выбросить – жалко. Стоит в углу, Напоминая о лете, о ветре, о том тепле.

А может, проходит, как поезд мимо станции? Оставив лишь гудок, эхо резонансное. Но в этом эхе – тоска по ушедшим огням, И вера, что где-то там ждёт тебя представь.

Да, может быть, так. Может быть, всё это ложь. И сердце – лишь орган, а не огонёк меж Землей и вселенной. Но я буду верить, Что любовь – это тайна, которую не измерить.

Я хочу верить,верить.....