Мой страх перед Пушкиным

Я вам пишу, Александр Сергеевич,
Не чернилами, а дрожью в висках.
Вы – как бронзовый великан у лицея
А я всего тень, что топчут в ногах.

Я убитый поэт, что всё ещё жив.
Я усталый юноша, что хочет писать.
Я не гений, не бес, не красноречив,
Я простой паренёк со страхом в глазах.

Ваши рифмы – гранит, что стоят так веками.
Вы эпоха, которую помнили все.
Ну а я лишь та тень, что ныне в России,
Пишет стихи, забывая о сне.
 
Вы памятник воздвигли себе нерукотворный,
А я леплю из слов свои комки.
Но есть тут факт, такой же смехотворный,
Людям нравятся мои стихи.

Мои творения – что созданы из боли,
Что могут тронуть глубину души,
Не сравнятся с пушкинским глаголом,
Но светят ярко в сумрачной глуши.
 
Пусть критик сморщит нос
Мол: «Рифмы шаткие, размеры так просты» -
А я скажу, что не дорос,
Но Пушкин смотрит с высоты.

Мои стихи – не медный монумент,
Моё богатство – это четыре взгляда,
Что удивил своим добром поэт.
И это лучшая награда.

Но если кто-то в поздние часы,
Читает вновь мои стихи,
Упавшей скупо так слезы,
Я буду рад, как рады будете и Вы.