Человеку из Африки

Безмолвный вечер, угрюмый стол,
Я с недополненой вазой мыслями. 
Любовью к деревне себя исколол – 
Ведь гоним я трезвыми смыслами. 

От вида березового благоухания 
Вырывается из очерствелой груди 
Желание радоваться, восклицание – 
Хоть никогда меня отсюда не уводи. 

А поля… В полях мой ветер-чудак 
Разгоняет в голове ураганы дум, 
Наводит чистый для себя бардак 
И оставляет навечно в груди шум. 

Ну а как же те, у кого всего этого нет? 
Кто облегчает себе жизнь работой, 
А не встречает с любовью рассвет, 
Любуется, может, своей природой? 

Как жизнь там, из Африки человек? 
Любишь ли ты жёлтые свои бананы? 
Нравится ли, что не падает там снег, 
Иль выводят из себя пески-тираны? 

Там саванны, знаю, стелят свой закон – 
Каждый там ей по-нелепому порабощён. 
Растопчет ли все надежды гордый слон? 
Жирафы, кобры, носороги… Что ещё? 

Ты, ведь, не хочешь пойти в пылкий пляс, 
Не борешься за то, чтоб увидеть больше, 
Может, даже не слышал оружейный лязг – 
Что ж, ты чувствуешь под своею кожей? 

Могу сказать, что не только в тех краях, 
А везде, в любом глупом уголке планеты, 
Есть те, кто не знает, что в моих стенах – 
Потому что другими словами разогреты. 

Каждый из вас – человек из Африки, 
Видит всё своё, свои дремлющие пески. 
Где бы ни прятались на земном шарике – 
Не поймёте меня, как бы ни были близки.