***

******

Я когда-то спросил, и спрошу опять:
Вот, положим - доверился карандашу....
Почему, чем понятнее я пишу -
Тем меньше хотящих меня понять?

Почему, если пишешь туман и дым,
И в рассветном мареве - миражи,
То тебе отвечают : "Вот, это - жизнь,
И не надо, пожалуйста, быть другим".

Почему, если в строках - и боль, и стыд,
Если корчится в муках простой вопрос,
Почему обязательно: "Не дорос....",
Почему сразу окрик: "Не суйся в быт!".

Но болит не в "туманах", а наяву,
Где огромное зло обретает плоть,
Разве может нас сущее не колоть?
И тогда я не знаю - зачем плыву?

И тогда я не знаю - зачем рассвет,
И пленительный шелест лукавых звёзд?
Если то, ,что под сердцем для нас не в рост -
Значит нас, понимаешь, как будто - нет....?

Я спросил осторожно.... А нынче - что ж:
Неужели так хочется - не понять?....
Ну, не хочется слышать - не слышь меня!....
Только сам - на кого же ты стал похож?......