Не могу писать...

Чтобы писать по-настоящему, мне необходима форма, потребность в действии, боль и внутренний призыв...
Плюс сочетанье стройных букв, чтобы мне нравилось со смыслом, что не ускользал сквозь пальцы
Они меня ведут, вторгаясь между слов других и заменяя прежние, видоизменяя смысл, перекроив мотив
Чтобы читалось это ломаными строками, или, напротив, как опытный партнёр, который закружил вас в вальсе.

Касаться... Знаешь? К чёрту танцы! Витиеватость общих фраз пустых, которыми хотели сдобрить раны, что сочились кровью
Мне больно от всего, словно в мигрени видеть солнца свет и мне не спрятать взгляд
Мне нечего сказать, всё приукрасив смыслом, где я должен в рамки рифмы втиснуть все слова, что рождены сегодня
Мне не найти даже в стихах, что напишу сейчас, того, кто меня без оговорок смог целиком понять

Талант? Кому он нужен, если из него нельзя выдавливать монетный звон или восторг толпы
А лучше первое, чтоб неразрывно за руку бежало со вторым, не отпустив ладонь, разогревая высокомерный оттиск
Я ненавижу, в частности, людей, но я горжусь всем человеческим, что было в них, пускай теперь они скупы
Сегодня не смогу понять, как полюбить и как я раньше мог любить того, кто передо мной навязчиво сидел напротив.

Мир без стихов как будто проживёт, и даже если их по отдельности не вкладывать на нотный стан
Одни кричат, что не хотят грустить, другие, что не хватает глубины в словах другого
Мне кажется, что жизни мне не хватит, чтоб найти того, кто ложками из глаз моих сможет достать печаль
Я раньше вталкивал её в стихи, теперь потребность потерял, словно поверить в несуществующего бога

Наверное, просто стал пустым, как будто я сосуд, с которого другой жадно вылил содержимое вовнутрь.
И, не насытившись, разочарованно побрёл к другому, чтобы подобно осушить, пытаясь вычеркнуть всю жажду
Мне нужно как-то научиться разочарованно дожить пространство дней, оставшихся в судьбе, не утонув
В тоске о том, что не получилось быть, как все, и сохранить всё то, что дорого казалось мне однажды...