тишина мажет чёрною краской ночь..

тишина мажет чёрною краской ночь,
ни луны, ни звёзд, только тьма и ветер,
у панельки - жёлтым одно окно,
в нём фигурка тонкая в мутном свете

это, может, ты, это, может, я,
может, просто кто-то ссыпает пальцы
на из дуба стол, и ему стоять,
вероятно, важнее, чем мне казаться

чем-то верным, чем-то, что будет здесь
через век, через полдень, через посмертье..
отраженьем веточки на воде
очертаньем буковки на конверте

распечатай его - а письма там нет,
привиденья не пишут, а только снятся,
мотыльками в жёлтом горят огне,
синевою с неба в глаза глядятся

ты же помнишь меня? как мы шли тогда
по прогретой улице к серой тени,
как на нас летели часы, года,
- задевая градом секунд растенья -

друг без друга которые, без тебя,
как конфеты горклые без обёртки,
на экране жизни людей рябят,
каждый вздох, припудренный миг короткий

мне корябает сердце осколком сна,
эта вещь похожа и это место,
я была без памяти влюблена,
от тебя ловила любые вести

я любила, да, но я знала, что..
что, как сад цветущий, поблёкнет счастье,
что стекляшкой яблони лепесток
мне порежет через рукав запятье

было холодно, да, я бежала сквозь
из-под ила выплывшее начало,
словно солнце красное взорвалось
и роняло лучи, головой качая

словно нервы губкой вбирали дрожь
и несли её - по чужому - телу,
словно я покрылась сухой корой,
словно что-то долго во мне слабело

а потом.. неважно.. потом, потом..
ты ушёл, я осталась, и стало тише,
надо мною вырос стеклянный дом,
и в него не заглянешь, не постучишься

я живу, живу, но жива ли я,
я листаю книжки, свиваю строки,
и уже неважно - твоя, ничья,
и куда от порога ведут дороги

и умеет лИ говорить душа,
она ждёт.. пока схлынет порыв напрасный,
темнота станет ближе ко мне на шаг,
и окно с фигуркой внутри погаснет