Я ими питаюсь, стихами.
Бывают они далеки,
Как в прошлом погасшее пламя,
Виденье безвольной руки.
Таинственный сон великана,
В котором, как в камне, мертво.
А жизни кипящая рана
Кому-то несёт торжество.
Ты лишь улыбаешься горько:
Всё прожито, это не мне –
И жизни упорная стройка,
И чьи-то мечты при луне.
Но камень – не мёртвый, замедлен
В нём сока таинственный ход.
Живёшь ты как будто последним,
А он протяжённым живёт.
31.05.2025
Восприятие
© Copyright: Инесса Чернявская, 2025
Свидетельство о публикации №125053100262
Свидетельство о публикации №125053100262
Рецензии
