Последнее лето

И все потерянные здесь богатства:

и тишина,

и солнечные капли,

и брошенная на кресло шляпка,

и окно

 

распахнутое настежь,

 

за которым

в лучах слепящих растворялся тихий дождь…

 

Всё будто бы уже прошло,

 

но всё ещё

 

не началось.

 

Закончилось и продолжалось.

 

И слышу будто бы шаги

по гулким, чистым доскам пола,

где золотился свет из окон

и кошка у двери лежала,

и с ленточками вентилятор,

и ты поставила бокал с вином,

скребнув серебряным кольцом...

 

«Скажи, ведь это же не сон?»

 

Там дождь…

Вода, разбавленная солнцем.

Лягушки на полегших розах.

И очередь издалека:

тра-та-та-та, тра-та-та-та…

 

Не сон.

Всего лишь лето конца света.

 

И тишину нам нарушали

лишь выстрелы издалека,

и колокольчика стеклянного

едва ли слышное “динь-динь”

под тихий шелест старых лип...

мы не умрём, не бойся, милая,

мы просто перестанем быть.

 

Всё потому что

на самом деле...

 

 

К скрипучим и влажным от летнего дождя
полам веранды
прилипла бабочка с оранжевым рисунком
на хрупких крыльях
и тополиный пух ещё, как тёплый снег.
 
И повода
как будто нет
прочувствовать гармонию начала лета:
ну, что там, право слово, просто дни,
наполненные до краёв слепящим светом...
 
Но бабочка
опять взлетела,
кружась оранжевым фонариком
в размытой зелени,
 
и кажется,
к обеду снова будет дождь.