В семя толокно уходит, соткано,
Обратите взоры, нити вья.
Время – полотно, выходит, вот оно,
И на нём узоры бытия.
А с небес метели сходят пьяные,
Дабы стебель божий не зачах.
Все его артели полотняные
Держатся на праведных ткачах.
Эти нити времени не сучатся,
По-иному действует станок.
Что с его верчением получится,
Ибо гному детство не манок?
Тайна есть и промысел у Господа,
Мы того не ведаем совсем.
То ли весть на глобусе погостная,
Мытого ли деда седуксен?
Не замажу пятна на чинаре я,
А весов качание судье б.
И приятны эти начинания,
А не окончания судеб.
Всеми заодно владеет сводка, но
Осудите это воровство.
Даже полотно скудеет – соткано.
Берегите всё-таки его.
2025
Полотно
© Copyright: Иван Парамонов, 2025
Свидетельство о публикации №125053101838
Свидетельство о публикации №125053101838
Рецензии