О волнах, похожих на поколения людей

Волна, как мышца, напрягается и к берегу пощёчиной,
        Слышите?
На грани шёпота и плача этот чох волны по берегу
        сыплется.
А вслед за ней неотвратимостью привычной надвигается
   новых волн неспешный шум,
   новых ветров мрачный шквал,
   новых  туч плывущих тень,
   чтобы снова... Чтобы снова
прильнуть к песку, траве, камням на берегу и раствориться в них
        ласково.
Или хлестнуть обрывком пены по зубам и скулам чёрных скал
        с лихостью.
Или единою стеной вломиться в берег, как трагедия,
   сокрушая всё, что здесь
   так беспечно разлеглось:
   порт, селенья, корабли,
   стены, дамбы и ограды.

Вот так же мощно, выгнув грудь, как оглашенный мчусь я к берегу
        весело,
в потоке с целым поколением среди камней ищу свой порт
        ветреный;
не для суда, а чтобы всё-таки пройти для нас начертанный
   путь повековой травы,
   путь высоких хвойных рощ,
   путь вздымающихся гор,
   от рождения до смерти.
Пусть у певцов ассоциаций этих бризовых полным-полно
        слышал я,
и поколения людей с волнами сравнивали многие -
        что с того?!
Да ведь и в самом деле мы всего лишь часть одной материи:
   этих вот солёных волн,
   этих вот тугих ветров,
   этих туч и этих звёзд
   в беспредельности вселенной.
 
        Как это просто, Боже мой!
        Да этого не может быть.
        Я это видел много раз -
        вкушал, что было сил:
        то оставляя за кормой,
        то изнуряя плоть и прыть,
        и не владея стилем брасс,
        я саженками плыл...
                1989