Ты видишь: как они тают.
На пальцах… словно снежинки…
Их тут миллион витает
В небесной, призрачной дымке!
Ты ловишь их неумело
Сачком из мечты и грез,
И ранишь их хрупкое тело
Под яростный гром майских гроз!
Их трупы сплетаешь в сонеты,
В поэмы, что «так, для души»
И вирши твои, и куплеты –
Чертовски, мой друг, хороши!
И вновь ты, перо поправив,
Отправишься на охоту…
Силков на них понаставив,
В ночь с пятницы на субботу.
Слова и смыслы
© Copyright: Александр Серовски, 2025
Свидетельство о публикации №125053100167
Свидетельство о публикации №125053100167
Рецензии